Wie es begann

Ich war 19 Jahre alt, als ich zum ersten Mal den massiven Steinen der Klagemauer gegenüberstand.

Es war 1959, als Ostjerusalem noch in jordanischer Hand war. Ich war mit meinen Eltern und mehreren anderen bekannten Geistlichen auf einer Tour dabei. Einer dieser Geistlichen, bekannt für seinen Mut, wandte sich der Mauer zu und begann zu beten. „Nein, nein, nein!“, flüsterte der örtliche Führer panisch. „Sie werden uns verhaften, wenn ihr betet.“

Die Jordanier hatten ganz Judäa und Samaria während des Machtvakuums erobert, das entstand, als die Briten das Gebiet verließen und Israel seine Unabhängigkeit erklärte. Von 1948 bis 1967 galt Religionsfreiheit nur für Muslime. Juden durften die Altstadt Jerusalems nicht betreten – und an der Klagemauer war kein Gebet zum Gott Israels erlaubt.

Es ist schon komisch, an was man sich alles erinnert. Ich weiß noch, dass es schneite und ich Sandalen trug. Ich weiß noch, wie eng die Gasse vor der Mauer wirkte, weil nur wenige Meter von der Mauer entfernt baufällige Häuser standen. Ich erinnere mich an die Gassen und die dunklen, schmuddeligen Wege. Alte Busse tuckerten die Hauptstraße entlang, und Esel trotteten neben ihnen her.

1967 planten wir eine Reise zurück nach Jerusalem, als wir plötzlich hörten, dass Ägypten, Jordanien und Syrien Israel angegriffen hatten. Wir saßen wie gebannt vor dem Radio und lauschten stündlich den kurzen Lageberichten. Am dritten Tag hörten wir unglaubliche Dinge. Israel hatte die Altstadt mit der Klagemauer erobert! Am fünften und sechsten Tag hatten sie Syrien bis über die Golanhöhen zurückgedrängt. Sechs Tage später war der Krieg vorbei.

Ich wage zu behaupten, dass kein Israeli an jenem Montag mit dem Gedanken aufwachte, am Samstag an der äußeren Westmauer seines alten Tempels beten zu können. Niemand vielleicht, außer einer Frau namens Naomi Shemer, die einen Monat vor der Befreiung Jerusalems ihr ikonisches Lied „Jerusalem of Gold“ veröffentlichte, in dem sie von ihrer Reise zum Toten Meer über Ostjerusalem und Jericho sprach. Es sollte nicht das einzige Mal sein, dass sie ein vorausschauendes Lied schrieb.

Im Oktober desselben Jahres erreichte unsere Reisegruppe Israel. Und wie im Lied prophezeit, fuhr unser Bus auf der neu befahrbaren Straße von Jerusalem nach Jericho am Toten Meer. Unser israelischer Führer war Panzerfahrer gewesen und hatte am Sieg auf den Golanhöhen teilgenommen. Er führte uns zu Stellen auf den Höhen, wo seine Einheit mit den Syrern zusammengestoßen war. Er zeigte uns einen der ausgebrannten Panzer, die die Grenze zu Galiläa erreicht hatten, bereit, israelische Dörfer zu zerstören. Man konnte sehen, dass er dies noch frisch im Gedächtnis hatte, als er die Bewegungen seiner Panzer beim Manövrieren gegen die feindlichen Panzer beschrieb. Er erzählte uns, wie die Syrer irgendwann so schwer geschlagen waren, dass sie aus ihren Panzern sprangen und zurück nach Syrien rannten.

Mein Besuch an der Klagemauer, die nach der Wiedervereinigung Jerusalems schnell als Westmauer bekannt wurde, war ein völlig anderes Erlebnis als mein erster. Israel hatte die Hütten, die den großen Platz versperrt hatten, entfernt und einen großen Platz vor der Mauer angelegt. Dieser Bereich, der jahrhundertelang düster und düster gewirkt hatte, war nun lichtdurchflutet. Selbst nichtreligiöse Juden berichteten, sie hätten beim Wegräumen des Schutts ihre Bestimmung in der Luft gespürt. Das Land war euphorisch. Man sprach davon, dass „die Tage des Messias“ angebrochen seien. Man war auch äußerst stolz auf die unglaubliche Leistung der Israelischen Verteidigungsstreitkräfte. Überall hingen Autoaufkleber mit der Aufschrift „Ehre den IDF“.

Die Tour war vorbei, und unsere Gruppe wartete mit Gepäck vor dem Hotel auf den Bus. Dieser hatte aus irgendeinem Grund Verspätung, und während ich mit meinem Vater plauderte, fragte er mich: „Warum machst du nicht einen Dokumentarfilm über die Prophezeiungen, die sich erfüllt haben, als Israel nach fast 2000 Jahren die Altstadt von Jerusalem und den Tempel zurückeroberte?“

Mein Vater liebte Israel, und ich hatte gerade einen Dokumentarfilm in Mexiko gedreht. Daher lag es nahe, über ein solches Projekt nachzudenken. Eine Frau, die ich respektierte, hatte mir Jahre zuvor gesagt, ich sei nach Israel „berufen“, aber damals war Israel ein Entwicklungsland, und ich hatte kein Interesse daran, dort zu leben. Trotzdem hatte die Kultur etwas Besonderes – junge Leute im Alter von 18 bis 21 Jahren hatten gerade einen Krieg ums Überleben geführt. Sie strahlten eine Ernsthaftigkeit aus, die man in westlichen Ländern nicht findet. Als der Bus ankam, hatte ich beschlossen, noch ein paar Wochen zu bleiben und den Dokumentarfilm zu drehen.

Ich hätte wissen müssen, dass in Israel innerhalb weniger Wochen nichts passiert. Ich habe ein Jahr an dem Drehbuch gearbeitet. In den Monaten nach der Befreiung Jerusalems gab es so viele Prophezeiungen, und um mich herum geschah so viel. Zum Glück war mein Vater ein Visionär. Im Jahr zuvor hatte er ein Grundstück im damaligen Jordanien am Ölberg gekauft. Er wusste aus der Heiligen Schrift, dass der Ölberg, wenn Jeschua zurückkehrte, irgendwann den Juden zurückgegeben werden würde.

Er verstand etwas, worüber ich damals noch nie jemanden sprechen hörte. Juden waren dazu bestimmt, Jeschua als ihren eigenen Sohn anzunehmen – als jüdischen Messias für das jüdische Volk. Er träumte davon, dass das Anwesen als Ausbildungszentrum für Juden dienen würde, um ihr eigenes Volk zu erreichen. Auf diesem Anwesen lebte ich mein erstes Jahr in Israel.

Es war ein altes Haus, und wenn es regnete, schlug der heulende Wind mitten in der Nacht die Metallläden neben meinem Bett auf. Aber es war so unwirklich, morgens aus dem Fenster zu schauen und den Tempelberg nur ein paar hundert Meter unter mir zu sehen.

Der Ölberg war 1967 für alle ruhig und sicher. Die Araber standen noch unter Schock wegen ihres neuen Landes. Ich lernte einige der arabischen Nachbarn auf dem Ölberg kennen, merkte aber bald, dass sie ziemlich neidisch auf meine Gesellschaft waren. Wenn ich eine Familie besuchte, musste ich auch die anderen Familien besuchen, sonst wurden sie unzufrieden mit mir. Die Araber der Gegend hatten 31 Jahre unter britischer Herrschaft und dann 19 Jahre unter jordanischer Herrschaft gelebt. Zuerst waren sie Araber unter britischem Mandat, dann jordanische Araber. Nun waren sie Bewohner des jüdischen Staates, von dem man ihnen gesagt hatte, er sei ihr größter Feind. Unter ihren neuen Verwaltern fuhren sie damals sehr höflich Auto.

Ich hatte im College und während meiner Zeit in Europa Spanisch und Französisch studiert. Da ich Sprachen liebe, beschloss ich, neben dem Drehbuch für meinen Dokumentarfilm ein paar Monate Hebräisch zu lernen. Da immer mehr Einwanderer kamen, entstanden überall Hebräisch-Sprachschulen, sogenannte Ulpans. In dieser neuen Realität beschlossen viele einheimische Araber, ebenfalls Hebräisch zu lernen – insbesondere Ladenbesitzer und Beamte der arabischen Bevölkerung, die Hebräisch für ihre Geschäfte oder ihre Karriere lernen wollten. Im Ulpan sprachen die Lehrer vom ersten Tag an nur Hebräisch mit den Schülern. Der Klassenraum war immer voller Menschen aus aller Welt. Es gab also keine gemeinsame Unterrichtssprache. Also blieb Hebräisch übrig.

Meine erste Lehrerin, Yonah, war in Israel geboren – ihr Mann war einer der wenigen polnischen Juden, die dem Holocaust entkamen, indem sie sich mehrere Jahre lang in polnischen Wäldern versteckten. Beide hatten 1948 im israelischen Unabhängigkeitskrieg gekämpft, als fünf arabische Nationen in das neu gegründete Land einmarschierten. Sie erzählte viele Geschichten darüber, wie Gott sie und ihre Einheit – wie durch ein Wunder – vor Israels Feinden gerettet hatte. Sie wurde eine Freundin und machte mich so mit dem Volk Israel bekannt.

Ich verbrachte einige Monate damit, das Land und seine Kultur kennenzulernen. Da der Ölberg überwiegend von Arabern bewohnt war und ich die meiste Zeit mit Israelis verbrachte, zog ich bald in den Westen Jerusalems. Der Holocaust war den Israelis noch sehr präsent. Viele Ladenbesitzer hatten eine von den Nazis tätowierte Identifikationsnummer auf den Arm. Sie wollten nie wieder Deutsch sprechen, obwohl es für viele ihre Muttersprache war. Sie würden nie wieder deutsche Produkte oder Autos kaufen. Sie durchlebten noch immer die Albträume der Konzentrationslager.

Mit dem vereinten Jerusalem erwachte die Altstadt zu neuem Leben. Israelis strömten in die Gassen und engen Gassen und kauften alles, was sie in die Finger bekamen. Auf dem Markt verkauften einheimische Araber orientalische Dekorationsstücke aus Damaskus, Teppiche aus Pakistan – und andere Dinge, die Israelis zuvor nicht kaufen konnten.

Eine Unabhängigkeit wie keine andere

Während der 14. Mai der international anerkannte Unabhängigkeitstag Israels ist, feiern die Israelis ihren Unabhängigkeitstag nach dem jüdischen Kalender. So fiel der Unabhängigkeitstag 1968 auf den 17. Mai. Es war die erste Unabhängigkeitsfeier seit der Befreiung Jerusalems. Das Land war elektrisiert. Als ich von meinem Haus in die Altstadt ging, sah ich, wie rund eine halbe Million Israelis spontan „Jerusalem aus Gold“ sangen – das Lied, das erst ein Jahr zuvor geschrieben worden war. Die Freude war unbeschreiblich. Israelis – sowohl orthodoxe als auch säkulare – sprachen ernsthaft davon, dass die Tage des Messias nahe seien.

Am Abend zuvor ging ich die Ben-Jehuda-Straße entlang und sah Menschenmassen, die die Hora tanzten – ganze Häuserblöcke voller Tanz. Auf den Balkonen über den Straßen standen alle paar Meter Musiker mit Akkordeon und Gitarren und spielten israelische Musik. Es waren Lieder über die Liebe zum Land – zum See Genezareth, zu den Hügeln und Bergen. Weizenfelder und Weintrauben. Apfelblüten. Und Lieder über den Gott, der Israel zu seinem Land erwählte. Es gab auch Lieder über die tapferen Soldaten, die für ihr Land kämpften, aber nie heimkehrten. Die Freude des israelischen Volkes an diesem ersten Unabhängigkeitstag übertraf alles, was ich je zuvor oder danach erlebt hatte.

Trockene Knochen

Nachdem ich monatelang versucht hatte, mir selbst ein Drehbuch auszudenken, erkannte ich, dass die Heiligen Schriften einen vorgefertigten Handlungsstrang enthielten. Immer wenn ich auf einen Vers stieß, der von der Rückkehr der Juden in ihre Heimat, ihrer Rückkehr zu Gott und Gottes Liebe zu seinem Volk sprach, schrieb ich jeden Vers auf eine 12,7 x 18 cm große Karte. Am Ende hatte ich einen fast 30 cm hohen Stapel Karten. Obwohl ich fast ein Jahr brauchte, um sie abzuschreiben und zu ordnen, haben sich diese Verse in mein Herz eingebrannt und sind Teil meiner spirituellen DNA, die mich seit über 50 Jahren leitet. Sie gaben mir eine Grundlage, zumindest teilweise prophetische Entwicklungen sowohl in Israel als auch in den westlichen Ländern zu verstehen.

Es war 1969, als ich noch nicht bereit war, mit den Dreharbeiten zu beginnen, und Gott schenkte mir drei israelische Spitzenkünstler – Adam Greenberg (später für den Oscar für die beste Kameraführung in „Terminator 2“ nominiert), Yossi Yadin, einen berühmten israelischen Schauspieler und den weltberühmten Dirigenten Noam Sheriff, der die Musik für den Film schrieb. Der Film mit dem Titel „Dry Bones“ erzählte, wie das jüdische Volk in sein Land zurückkehren und den Messias erkennen würde. Yossi Yadin erzählte Premierministerin Golda Meir von dem Film, und sie bat darum, ihn sehen zu dürfen. Am Ende des Films saß sie da und dachte nach und fragte mich dann: „Welche Verse in diesem Film stammen aus dem Tanach (Alten Testament) und welche aus dem Neuen Testament?“ „Sie stammen alle aus dem Tanach“, antwortete ich. Ich verbrachte mehr als zwei Stunden mit ihr, zeigte ihr den Film und erklärte ihr Jesaja 53.

Shira interessierte sich schon früh für Fotografie und begann schließlich, Dokumentarfilme zu drehen.
Etwa zu dieser Zeit lernte ich Eliezer Ben Yehudas Sohn Ehud kennen, der damals um die 70 war. Da ich noch relativ neu in Israel war, war mir nicht klar, was für ein großartiger Pionier sein Vater war und welche zentrale Rolle er bei der Wiederbelebung der hebräischen Sprache spielte, die 2000 Jahre lang fast ausgestorben war. Er war ein Gründervater des modernen Staates Israel – obwohl er nicht mehr lange genug lebte, um die Verwirklichung seines Traums zu erleben. Wir sprachen mit Ehud über die Übersetzung einer neuen hebräischen Version des griechischen Neuen Testaments. Er arbeitete tatsächlich einige Monate daran, gab dann aber auf. Es war ihm zu viel, als Autor dieses Buches bekannt zu werden.

Dann haben sie von mir erfahren

Eines Tages erhielt ich einen Anruf von einer Freundin, die im Haus auf dem Ölberg wohnte. Sie hatte gerade Sarah kennengelernt, eine junge Frau aus England. Sarah stammte aus einer jüdischen Familie und war vor kurzem eine Jüngerin Jeschuas geworden. Sie erklärte, Gott habe ihr aufgetragen, nach Israel auszuwandern. Es gab dort nur sehr wenige messianisch-jüdische Gläubige, deshalb bot ich ihr einen Platz in meiner Wohnung an, da ich ein zusätzliches Schlafzimmer hatte. Wir wohnten anderthalb Jahre lang zusammen.

Ich musste für ein paar Wochen in die USA, um vor evangelikalen Gruppen über Israel zu sprechen. Während meiner Abwesenheit besuchte eine Gruppe junger messianischer Juden Israel. Sarah lernte einen der Männer kennen, und die beiden verliebten sich. Sie beschlossen zu heiraten und gingen in die USA. Wir sind bis heute Freunde.

Sarah hatte Verwandte in Jerusalem, die ultraorthodoxe Juden waren. Als sie von der Heirat hörten, waren sie außer sich vor Wut. Sie wussten, dass ich gläubig war, und gaben mir die Schuld an der Verbindung. Wenige Tage nach meiner Rückkehr nach Israel las ich in der Zeitung allerlei hochtrabende Geschichten über mich. Ich war Missionarin und verteilte Traktate an der Klagemauer. Ich besuchte die Hebräische Universität und versuchte, jüdische Studenten zu Christen zu machen. In Wirklichkeit war ich schon ewig nicht mehr an der Klagemauer oder der Universität gewesen. Aber die Geschichten waren da draußen.

Das letzte bekannte Foto von Gordon Lindsay, Shiras Vater, stammt aus dem Jahr 1973, als er in der Synagoge in Kaperneum steht.
Kurz darauf hörte ich eine gewaltige Explosion direkt vor meiner Wohnungstür im dritten Stock. Jemand hatte einen brennenden Molotowcocktail vor meiner Tür platziert. Die Treppe war der einzige Weg aus dem Gebäude, und alle drei Stockwerke des Treppenhauses standen in Flammen. Ich dachte, ich würde bei lebendigem Leib verbrennen, rannte zum Telefon und rief die Polizei. Innerhalb von etwa drei Minuten kam ein Feuerwehrwagen und löschte den Brand. In diesem Moment fuhr ein Journalist mit seinem Auto vorbei und hielt an, um zu sehen, was los war. Ich sagte ihm, ich glaube, der Täter habe es wegen meines Glaubens getan. Daraufhin sprach ich lange mit ihm über meinen Glauben. Am nächsten Tag erschien ein prominenter Artikel auf der Rückseite der israelischen Zeitung Yediot Aharonot. Die Schlagzeile lautete: „Shira sagt, Gott spricht zu ihr.“

In den folgenden Monaten hatte ich ständig Besuch, der mehr über meinen Glauben erfahren wollte. Rabbis kamen an die Tür und versuchten, mich zum Widerruf zu bewegen. Ein hochrangiger Armeeoffizier bat mich, meinen Glauben zu erklären. Schließlich sagte er: „Ich habe Ihr Telefon überprüft, bevor ich kam. Ich glaube, es wird abgehört.“ Schauspieler, Schriftsteller und orthodoxe Studenten kamen und fragten nach meinem Glauben. Alle Nachbarn in meinem Haus wollten mit mir über meinen Glauben sprechen, obwohl einer von ihnen mich bat, nicht in der Nähe seines Autos zu parken, falls mein Auto mit Brandbomben angegriffen würde.

Nachrichtensprecher wollten mich im Radio und Fernsehen haben. Ich fühlte mich sehr allein und wollte nicht allein auftreten, also hielt ich Ausschau nach anderen Gläubigen, die sich mir anschließen wollten. Die Gläubigen vor Ort waren zu verängstigt, und das zu Recht. Das Auto eines Anführers wurde angezündet. Doch ich fand zwei jüdische Gläubige aus den USA, die mich zum Fernsehinterview begleiteten. Religiöse Juden beten aus Gebetbüchern, deshalb sagte der Journalist irgendwann: „Warum zeigen Sie uns nicht, wie Sie beten?“ Also betete ich im Fernsehen für Premierministerin Golda Meir.

Aber das Leben als alleinstehendes Mädchen, ständig von Leuten vor der Tür geplagt, machte mir große Angst. Im März 1973 verspürte ich plötzlich das Bedürfnis, nach Dallas zurückzukehren, um bei meiner Familie zu sein und einen Film fertigzustellen, an dem ich für „Jugend mit einer Mission“ gearbeitet hatte. Man sagte mir, es gäbe nur noch ein Ticket für diese Woche – Mittwoch, den 28. März. Ich war damals so bekannt, dass ich es für das Beste hielt, still und leise abzureisen. Doch als ich am Flughafen ankam, wartete dort eine Journalistin. Ich flehte sie an, niemandem von meiner Abreise zu erzählen.

Ich kam am Donnerstagabend in Dallas an. Am Sonntagmorgen stand meine Mutter auf, um bei einem Gottesdienst zu sprechen. Als sie einen jüdischen Studenten zu seiner Aussage aufrief, hörte sie hinter sich ein Geräusch. Mein Vater saß auf einem Stuhl auf der Bühne. Er atmete tief aus und starb.

Alle waren schockiert. Während ich noch trauerte, schickte mir jemand einen Artikel aus einer israelischen Zeitung, in dem stand, dass ich des Landes ausgewiesen würde. Der Journalist hatte offensichtlich nicht geschwiegen. Ich las den Artikel den Mitarbeitern und Schülern der Bibelschule meiner Eltern vor, und einer der Beter sprach ein inständiges Gebet über die Situation. Aus Israel habe ich nie wieder etwas darüber gehört.

Am 6. Oktober 1973 marschierten Syrien, Jordanien und Ägypten in einem schrecklichen Überraschungsangriff in Israel ein. Dieser Krieg markierte das Ende der sechsjährigen Euphorie Israels seit der Befreiung Jerusalems. Während der Sechstagekrieg eine Geschichte voller Wunder und Ehrfurcht war, forderte der Jom-Kippur-Krieg 2.412 Tote und hinterließ Narben, die in Israel bis heute spürbar sind. Israel gewann schließlich den Krieg – der so genannt wurde, weil Ägypten und Syrien gleichzeitig an Israels heiligem Fasten- und Gebetstag angriffen. Doch alles, was die Israelis am Ende sahen, war die Zerstörung und die Liste der Toten. Nie wieder sollte ich diese kindlich-unschuldige Kultur nach 1967 erleben, in der alle ehrfürchtig vom Kommen des Messias flüsterten; das jubelnde Tanzen und Singen auf den Straßen sollte für immer verschwunden sein.

Eine junge Organisation in Israel

Kurz nachdem ich mich in Jerusalem niedergelassen hatte, lernte ich einen jüdischen Pionierpastor namens Victor Smadja kennen. Er gründete eine Gemeinde in Jerusalem. Es gab zwar noch weitere kleine Gruppen im Land, aber aufgrund ihrer Größe und Lage war sie die größte in Jerusalem. Es gab noch einige weitere sehr kleine Versammlungen mit jüdischen und arabischen Gläubigen in Jerusalem. Sie schlossen sich Victor an – ein sehr guter Schachzug. Diese Gruppe wurde zur ersten echten messianischen Gemeinde in Jerusalem – und ist heute eine dynamische, wachsende Gemeinde. Es gab auch kleine Gruppen in der Gegend von Tel Aviv und im Norden in Haifa. Doch angesichts der damaligen technischen Möglichkeiten gab es natürlich wenig Kommunikation zwischen den einzelnen Gruppen.

Eines Tages, als ich in meinem Bett in Jerusalem lag, überkam mich plötzlich der überwältigende Gedanke, nach Tel Aviv zu ziehen. Ich dachte ein paar Tage darüber nach, aber er ließ mich nicht los. Ich fand eine Wohnung in einer kleinen Stadt namens Ramat Hasharon, bekannt für ihre riesigen Erdbeerfelder. Sie lag nördlich von Tel Aviv, und so lernte ich die Gläubigen der Gegend kennen.

Joe Shulam war einer dieser Gläubigen, und durch ihn lernte ich einen arabischen Studenten aus Lod kennen, der mit ein paar israelischen Soldaten befreundet war. Sie hatten Interesse an Jeschua gezeigt, und Joe unterrichtete sie in seinem Kurs. Joe musste in die USA reisen und bat mich, seinen Bibelkurs zu übernehmen. Ich musste auf Hebräisch unterrichten. Mein Hebräisch war damals noch nicht so gut für die schnell sprechenden Soldaten. Ich brachte ihnen die Bibel einfach auf einfache Weise bei, für Leute, die nichts über Jeschua wussten. Bald nahmen sie einer nach dem anderen Jeschua an. Ich war schockiert. Später scherzten wir, dass mein Hebräisch nicht gut genug sei, um ihre Fragen zu verstehen, also mussten sie still sein und zuhören – und nahmen den Herrn an!

Das einzige Problem war, dass Joe Shulam und ich die einzigen wiedergeborenen Juden waren, die sie je getroffen hatten. Die Soldaten fragten ständig: „Wo sind andere jüdische Gläubige? Sind wir die einzigen auf der Welt?“ Also hatte ich das Gefühl, ich müsste andere Gläubige finden, denen ich sie vorstellen konnte. Ich hörte, dass einige „hebräische Christen“ aus England in einem örtlichen Hostel wohnten. Ich dachte: „Wow! Eine Chance für sie, andere Juden kennenzulernen, die an Jeschua glauben!“ Also gingen wir hin. Es war ein schöner Tag, und ich saß im Garten und unterhielt mich mit ein paar Freunden, während die vier oder fünf Soldaten hineingingen. Bald kamen sie wieder heraus und waren außer sich vor Wut! Sie waren in der Lobby gewesen, wo sich die Briten versammelt hatten, und dort stand ein Tisch mit Kaffee und Keksen. Israel hat eine sehr „Willkommen, bedient euch“-Kultur, also gingen die Männer hin, um sich zu bedienen. Doch als sie Kaffee holen wollten, wurden sie hinausgeschickt und aus dem Empfangsraum geworfen.

Ich eilte ins Hostel, um zu sehen, was los war! Auf meine Frage antworteten die Engländer, es täte ihnen leid. Sie wussten nicht, dass die Soldaten gläubig waren. Sie dachten, die Männer wären einfach von der Straße hereingekommen. Offensichtlich hatten sie noch nie einen gläubigen israelischen Soldaten gesehen.

Also ging ich zu den Jungs und erklärte ihnen, was passiert war. Doch ihre Reaktion war wütender denn je. Sie sagten: „Du sagst, diese Leute sind Gläubige? Und so behandeln sie Leute, von denen sie glauben, sie kämen frisch von der Straße? Sie geben ihnen keinen Kaffee? So etwas nennst du einen Gläubigen?“ Ich war so enttäuscht, dass sie so eine schlimme Erfahrung gemacht hatten, denn ich hatte in meinem Leben so viele wunderbare Gläubige kennengelernt.

Ein paar Wochen später hörte ich, dass ein angesehener Pfarrer mit einer bemerkenswerten Gabe der Heilung nach Israel kommen würde! Zeichen und Wunder haben schon immer eine große Wirkung auf Juden gehabt. Also dachte ich: „Wow! Ich würde die Jungs zu diesem Gottesdienst mitnehmen.“ Ja, der Gottesdienst würde auf Englisch stattfinden, hauptsächlich für Touristen. Aber sie würden Wunder sehen. Sie würden erkennen, dass Jeschua wahrhaftig unser Mittler zum Vater ist, der wahre Messias.

Der Gottesdienst sollte in einem großen Baseballstadion in Tel Aviv stattfinden. Ich wollte sicherstellen, dass wir Plätze in der ersten Reihe bekamen, damit unsere Jungs aus nächster Nähe sehen konnten, was der Herr tun würde. Also kamen wir etwa eine Stunde früher. Wir waren fast die Ersten und saßen in der ersten Reihe. Kurz vor Beginn des Gottesdienstes, als die Plätze gerade voll waren, kam eine deutsche Gruppe – ja, eine deutsche Gruppe – herein, und der Reiseleiter sagte uns, wir hätten die Plätze für seine Gruppe reserviert.

Ich wollte auf keinen Fall eine Szene machen und versuchte ihm deshalb diskret zu erklären, dass ich einige neue israelische Soldaten hätte, die gerade erst den Herrn angenommen hätten, und dass es so wichtig sei, dass sie aus nächster Nähe sehen könnten, was passierte. Aber er wollte nichts davon wissen. Nun ja, ich ließ mich auch nicht darauf ein. Wir bewegten uns nicht. Ich habe keine Ahnung, warum er dachte, die Plätze gehörten ihm, aber er verbrachte die nächsten zehn Minuten damit, uns vor allen Leuten anzuschreien. 1974, noch nicht lange nach dem Holocaust, brachte dieser Vorfall eine düstere Stimmung, die für den Rest des Abends über unserer Gruppe hing. Der Gottesdienst verlief gut, aber es gab keine Wunder. Die Soldaten waren von den wenigen Gläubigen, denen sie begegneten, schwer verletzt; der Glaube der Jungen begann zu wanken.

Joe Shulam war zurück im Land, und wir beide taten alles in unserer Macht Stehende, um diesen Jungen zu helfen, ihren Glauben zu bewahren. Sie bemerkten oft: „Wenn die Bibel sagt, dass die Juden in ihr Land zurückkehren, warum ziehen dann nicht alle diese jüdischen Gläubigen in Amerika nach Israel?“

Ich filmte sie sogar, wie sie in die Kamera schauten und sagten: „Wenn Sie ein gläubiger Jude sind und in Amerika leben, warum kommen Sie nicht nach Israel und helfen uns, eine Gemeinde von Gläubigen aufzubauen?“ Doch wir konnten keine anderen jungen israelischen Gläubigen finden. Langsam verloren sie ihre Leidenschaft für Jeschua. Irgendwann gingen Joe und ich in die Wüste und beteten aus tiefstem Herzen für diese Jungen. Doch einer nach dem anderen verschwand.

Ein starker Kern

Diese tragischen Ereignisse brachten mich an einen Scheideweg.

Ich wusste, dass wir einen starken Kern von Gläubigen aufbauen mussten, wenn wir jemals eine lebendige gläubige Gemeinde aufbauen wollten. Es gab nur zwei Möglichkeiten: Ich konnte weiterhin versuchen, ungläubige Israelis zum Herrn zu führen, die Hebräisch konnten und die israelische Kultur verstanden, aber die Kultur des Königreichs von Grund auf lernen mussten. Oder ich konnte jüdische Gläubige aus anderen Teilen der Welt heranführen, die im Herrn gereift waren, aber die Sprache und Kultur Israels von Grund auf lernen mussten. Ich wusste, dass keine der beiden Optionen einfach war. Ich wusste auch, dass ich bisher bei einer dieser Optionen bereits gescheitert war.

Es war Spätfrühling 1976, und ich machte mich auf den Weg in die USA, um jüdische Jeschua-Gläubige zu suchen. Es gab viele nichtjüdische Christen, die gerne in Israel gelebt hätten, aber Nichtjuden erhielten die Staatsbürgerschaft in der Regel nur, wenn sie einen besonderen Beruf oder eine besondere Fähigkeit besaßen oder mit einem Juden verheiratet waren.

Ich reiste überall hin und hielt Vorträge. Viele führende Persönlichkeiten Israels begannen ihre Reise nach Israel, indem sie mich über die Vision sprechen hörten, in Israel eine starke Gemeinschaft aufzubauen. Einer meiner Vorträge fand in der Van Nuys-Kirche von Pastor Jack Hayford statt, der meinen Film „Dry Bones“ gesehen hatte. Da ich eine Unterkunft brauchte, erinnerte ich mich an die Einladung von Jack East, einem Gläubigen vom Hollywood Reporter, der mir angeboten hatte, bei seiner Familie zu übernachten, falls ich jemals nach Los Angeles käme. Also rief ich ihn an.

Als ich bei ihm zu Hause ankam, erzählte er mir, er habe gerade einen wiedergeborenen jüdischen Schauspieler kennengelernt, der davon gesprochen habe, irgendwann nach Israel zu ziehen. Da ich auf der Suche nach Kandidaten für die Alija war, fragte ich Jack, ob er ihn anrufen könnte. Jack hatte seine Visitenkarte dabei und wählte die Nummer. Aber es war nur die Nummer seines Filmagenten. Es war Samstag; die Agentur hatte geschlossen. Ich wollte am Sonntag in Pastor Jacks Gemeinde sprechen und am Montagmorgen abreisen. Es schien also eine Sackgasse zu sein. Doch kurze Zeit später klingelte Jacks Telefon. Es war genau der Schauspieler, den wir gerade erreichen wollten! Sie hatten sich nur einmal in einem Restaurant getroffen, und er konnte Jacks Visitenkarte nicht finden, aber irgendwie fiel ihm Jacks Telefonnummer ein und er rief ihn einfach aus heiterem Himmel an. Damals kannten ihn alle als RB. Heute nennt er sich Ari Sorko-Ram.

Kurz darauf kam Ari zu Jack. Ich zeigte ihm meinen kleinen Film über die Soldaten, die jüdische Gläubige zur Rückkehr nach Israel aufriefen. Anschließend zeigte ich ihm einen Film über die Ausgrabungsstätte Megiddo, den ich zusammen mit dem Archäologen Yigael Yadin gedreht hatte. Ari schien nicht gerade begeistert von seinem Umzug nach Israel zu sein. Aber er sagte, er würde dafür beten.

Meine Erstlingsfrüchte

Ari und eine andere junge Frau, Dina, mit ihrem sechsjährigen Sohn, waren meine einzige Ausbeute an jüdischen Gläubigen, die nach Israel ausgewandert waren. Doch was für ein Fang! Innerhalb weniger Monate war ich mir sicher, dass dies der Mann war, den ich heiraten wollte. Ich war etwas entmutigt, weil er kein besonderes Interesse an mir zu haben schien. Aber unser gemeinsamer Freund Joel Chernoff bemerkte meine Frustration und erklärte: „Er ist in einem völlig neuen Land. Lass ihn sich erst einmal zurechtfinden. Gib ihm ein wenig Zeit!“

Und schon bald machte er mir in einem kleinen Café in Jaffa mit Blick aufs Mittelmeer einen Heiratsantrag. Aufgrund unseres Glaubens wussten wir, dass die strenge ultraorthodoxe rabbinische Institution die volle Kontrolle darüber hatte, wer in Israel heiraten durfte. Also beschlossen wir, in einer der größten Synagogen in Dallas, Texas, zu heiraten – der Immanuel-Synagoge. Wie passend.

Innerhalb von 12 Monaten gründeten wir Maoz Israel und bekamen unseren Sohn.

Dann ging es richtig los.