Der Krieg, die Einwanderer und das Ausbildungszentrum

Als wir in die USA aufbrachen, um Hilfe für die schweren Lernschwierigkeiten unseres Sohnes zu suchen, war unsere Gemeinde von über hundert Israelis in einem Vorort von Tel Aviv stark und lebendig. Vom Versammlungssaal über die Schabbat-Klassenzimmer der Kinder bis hin zu den Verwaltungsbüros – in jedem Quadratzentimeter des von uns errichteten Maoz-Zentrums war etwas los.

Zwei Jahre später, als wir zurückkehrten, stand die Einrichtung leer. Der leere Schrein (Schrank), in dem die Thorarolle aufbewahrt worden war, und hundert Stühle, die in der Ecke des Kellers gestapelt waren, wo sich die Gemeinde traf, waren die einzigen Beweise dafür, dass dort jemals etwas geschehen war. Uns blieb nicht viel anderes übrig, als unsere Familie vorerst in das Obergeschoss zu verlegen, bis wir uns für unseren nächsten Schritt entschieden.

Wir waren im Sommer 1990 zurückgekehrt, um uns einzuleben, bevor unser Sohn Ayal und unsere Tochter Shani ins neue Schuljahr starten würden. Doch noch vor September ereigneten sich drei bedeutende Ereignisse, die das folgende Jahr zu einem der spirituell anregendsten und emotional anspruchsvollsten Jahre machten, die wir in Israel erleben sollten.

Der Golfkrieg

Einen Monat nach unserer Rückkehr nach Israel marschierte Saddam Hussein in Kuwait ein. 35 Nationen, angeführt von den USA, leisteten Saddam Widerstand, und Mitte Januar war Kuwait wieder frei. Doch als der Sieg verkündet wurde, atmete niemand in Israel auf. Saddam hatte mehrfach gedroht, Israel mit seinem „Mutter-aller-Kriege“ von der Landkarte zu vergasen. Israel verteilte Gasmasken an seine Einwohner, und Familien hielten mit ihren Kindern private Übungen ab, um sicherzustellen, dass jeder wusste, was im Falle eines Angriffs zu tun war. Wir machten es unseren Kindern spielerisch und übten sie mit einem Timer. Als wir tatsächlich angegriffen wurden, konnten sie innerhalb von etwa zwei Minuten vom Spielen in die volle Kampfausrüstung wechseln.

Am 18. Januar um 2:15 Uhr wurden die ersten Scud-Raketen auf Tel Aviv abgefeuert. Wir wurden von heulenden Sirenen geweckt. Wie vereinbart ging Ari direkt zur Haustür, um ein älteres Ehepaar hereinzulassen, das die Straße runter wohnte, und ich weckte Ayal. Ayal, der in seinen wachen Stunden ein Wirbelwind der Aktivität war, schlief wie ein Stein.

„Ayal! Wach auf!“ Mein Flehen und mein Zittern halfen ihm nicht, bis die erste Explosion einschlug. Sofort sprang Ayal aus dem Bett und rannte in Shanis Zimmer – unser „Sicherheitsraum“ – und setzte seine Gasmaske und seinen Schutzanzug auf. Das einzige Fenster im Zimmer hatten wir längst abgedichtet, also schloss Ari einfach die Tür und klebte Plastikfolie um die Ränder. Dann saßen wir sechs – plus der Familienhund – im Schlafzimmer und warteten auf die versprochenen Anweisungen, die im Falle eines Angriffs im Radio und Fernsehen kommen würden.

Es dauerte mindestens 30 nervenaufreibende Minuten, bis sich die Fernseh- und Radiosender zusammenrissen und vom regulären Programm abschalteten. Endlich meldete sich die beruhigende Stimme von Nachman Shai, einem weitgehend unbekannten Armeesprecher, zu Wort und erklärte, Israel sei gerade beschossen worden, aber alles sei unter Kontrolle. Zwischen seinen Anweisungen spielte der Sender stundenlang israelische Volkslieder über die Liebe zu Land und Vaterland. Vier Stunden später, ungefähr zu der Zeit, als ich mich fragte, woran wir erkennen sollten, ob der Sauerstoffgehalt im Raum zu niedrig wird, entließ Nachman Shai die Nation aus ihren Räumen. Der Unterricht blieb natürlich bis auf Weiteres geschlossen.

Den Zeitungen zufolge wurden bei diesem ersten Raketenangriff allein im Raum Tel Aviv 668 Gebäude und 1.000 Wohnungen beschädigt oder zerstört. Tausende weitere wurden in den darauffolgenden Tagen und Nächten getroffen. Das israelische Staatsfernsehen gab jedoch keine genauen Angaben, sodass Saddam keine Rückmeldung darüber erhielt, wohin er seine nächsten Raketen abfeuern sollte.

Obwohl die Scud-Raketen fast immer nachts einschlugen, trugen die Israelis ihre Gasmasken überallhin mit. Die Unberechenbarkeit der Sirenen und die Tatsache, dass sie in manchen Gegenden kaum zu hören waren, ließen alle jedes Mal zusammenzucken, wenn ein Motorrad aufheulen ließ oder der Kühlschrank ein seltsames Geräusch machte. Um das Problem zu lösen, richtete Israel einen eigenen stillen Radiosender ein, der während der Angriffe nur Sirenen und Notfallmeldungen sendete. Trotz der emotionalen Belastung gewöhnten sich die Israelis schnell an die neue Normalität, und Kinder tummelten sich damit, ihre Gasmaskenboxen zu dekorieren.

Ayal und Shani gingen in ihrer normalen Kleidung zu Bett, da Pyjamas zu unbequem für die Gasanzüge waren. Und wie Kinder im ganzen Land lernten sie, mit ihren Gasmasken einzuschlafen. Der Sprint zum Sicherheitsraum, das Aufsetzen der Gasmasken und die Raketenexplosionen, gefolgt von Nachman Shai, dem Armeesprecher, der die Nation beruhigte, wurden zum alltäglichen Bestandteil des israelischen Nachtlebens. In einem erstaunlichen Vertrauensbeweis befolgten die Israelis Shais Anweisungen aufs Genaueste.

Während insgesamt dreizehn Menschen während der Angriffe an Herzinfarkten und ähnlichen Ereignissen starben, soll nur einer direkt durch Raketenbeschuss getötet worden sein – ein Wunder angesichts der massiven Schäden, die Israel in dieser Zeit erlitten hatte. Gegen Ende des Krieges flog eine Rakete direkt über das Maoz-Zentrum hinweg und stürzte drei Kilometer entfernt ins Mittelmeer. Obwohl die Angriffe auf Israel nur sechs Wochen dauerten, hinterließen sie Spuren in der Kultur. Damals wusste niemand, ob und wann sie wieder aufflammen würden. Egal, was wir sagten, Ayal und Shani gingen nie wieder im Schlafanzug ins Bett.

Das Einzigartigste an dieser Zeit war jedoch die Offenheit der Israelis, von Gott zu hören. Unser Vertrauen in den Herrn in einer Zeit, in der die Israelis vor Angst zitterten, gab uns beispiellose Gelegenheiten, überall, wo wir hinkamen, von Jeschua zu erzählen. Plötzlich rückte der Glaube der Menschen über Gott und das Leben nach dem Tod in den Mittelpunkt ihrer Gedanken. Die Bedeutung dieses Augenblicks war den Gläubigen im ganzen Land klar, die von ihren Mitmenschen dieselbe Offenheit erfuhren.

Plötzliche und massive Einwanderungswelle

Im Jahr 1990 zählte Israel – damals gerade eine Generation alt – fast vier Millionen Einwohner! Die Infrastruktur war größtenteils noch im Aufbau, und das Leben hatte den Charakter einer Kleinstadt. Jeder war sich bewusst, dass der Aufbau der Nation Teil seiner individuellen und kollektiven Bestimmung war.

In den Jahren vor ihrem Fall erregte der Umgang der Sowjetunion mit russischen Juden internationale Aufmerksamkeit, da Tausenden von Juden die Ausreise verboten und sie oft inhaftiert wurden. Zu ihren Verbrechen gehörten das Lernen von Hebräisch, die Ausübung jüdischer Traditionen oder die Beantragung eines Visums zur Einwanderung nach Israel. Solches Verhalten war ein Angriff auf die kommunistische Ideologie, die keinerlei religiösen Glauben kannte. Interessanterweise schätzten die Sowjets den großen Intellekt, die Fähigkeiten und die Leistungen der jüdischen Bevölkerung sehr und hatten daher ein begründetes Interesse daran, sie daran zu hindern, ihr Mutterland zu verlassen.

Doch mit dem Zusammenbruch der UdSSR und des Eisernen Vorhangs wurden Hunderttausende russische Juden, die davon geträumt hatten, in das Gelobte Land zu reisen, freigelassen. Es war wie ein Dammbruch.

Das Rinnsal begann 1988, und der Strom setzte sich 1989 fort. Doch 1990 markierte den Beginn der Flut von 900.000 Juden und ihren Familien – zusätzlich zu einem Land mit weniger als vier Millionen Einwohnern.

Absorption

Die russisch-jüdische Kultur hatte ihre Eigenheiten. Trotz ihrer jüdischen Wurzeln mochten sie Speck, Wodka und „Nowy Gott“ – eine Weihnachtsvariante, die irgendwie am Neujahrstag stattfand. Bis dahin hatten die Israelis kaum Interesse an anderen Getränken als ihrem traditionellen Glas Wein gezeigt, wenn sie den Sabbat einläuteten; koscheres Fleisch war praktisch alles, was man im Land bekommen konnte, und Weihnachtsbäume waren nur Mönchen und Priestern in Klöstern vorbehalten. Als plötzlich jeder fünfte Bürger Israels Russe war, veränderte sich die Kultur fast über Nacht.

Politiker riefen die Israelis im Radio dazu auf, in die Zukunft Israels zu investieren. „Wir holen hochqualifizierte Ingenieure, Künstler, Ärzte und Wissenschaftler in unsere Reihen. Das wird unserer Wirtschaft und Kultur in wenigen Jahren einen enormen Aufschwung verleihen“, erklärten sie.

Doch hochgebildete Ärzte, Ingenieure und talentierte Musiker putzten Fußböden, arbeiteten an Kassen und sammelten Müll ein. Damals wimmelte es auf den Straßen von hochqualifizierten Obdachlosen. Für Israelis war es ein neues Phänomen, Spitzenmusikern zuzuhören, die auf den Straßen unserer Städte spielten – in der Hoffnung auf ein paar Münzen. Die Sprachbarriere sollte die größte Herausforderung für diese Generation sein, in ihrem Fachgebiet nützlich zu werden.

In Israel gab es damals kaum luxuriösen Lebensstil. Viele Israelis lebten in Kleinstädten oder in sogenannten Kibbuzim (eine Form des „freiwilligen Kommunismus“, die den Israelis in der Anfangszeit beim Aufbau von Gemeinschaften half). „Man gibt freiwillig alles, was man kann, und bekommt, was man braucht“ – das funktionierte, wenn alle im Überlebensmodus waren. Doch trotz der bescheidenen Existenz gelang es jedem, ein anständiges Zuhause zu finden.

Die Einheimischen in Israel blieben nicht gleichgültig. Viel Brainstorming wurde in die Planung eines neuen Schuljahres für 20.000 neue Schüler investiert. Tausende Israelis meldeten sich an, um Zimmer an neu eingewanderte Familien zu vermieten. Jede erdenkliche Option wurde in Betracht gezogen – einschließlich der Möglichkeit, Zelte und Wohnwagen auf den Dächern von Wohn- und Geschäftsgebäuden aufzustellen, um ihnen Zugang zu Versorgungseinrichtungen zu ermöglichen. Es war eine echte Gemeinschaftsleistung, und selbst Regierungschefs mit Landbesitz ordneten die Aufstellung von Wohnwagen auf ihren Grundstücken an, um Familien eine Unterkunft zu bieten.

Dennoch reichte es nicht. Es ging nicht nur um Wohnraum, sondern auch um Arbeitsplätze. Es war eine Sache, 20 Menschen in einer Dreizimmerwohnung unterzubringen. Eine ganz andere, sie zu ernähren. Man fragte sich, wie schlecht das Leben in der UdSSR gewesen sein muss, dass diese Alternative akzeptiert wurde. Obwohl der Start holprig war, stimmten die Aussagen israelischer Politiker. Innerhalb weniger Jahre trugen diese hochqualifizierten Einwanderer maßgeblich zum israelischen Medizin- und Technologieboom der späten 90er Jahre und danach bei.

Das Faszinierendste an der russischen Einwanderung ist vielleicht, dass sie stattfand, während aus dem Irak Raketen auf Israel abgefeuert wurden. Dennoch verlieh diese Erfahrung den Versen in Jeremia und Jesaja eine besondere Bedeutung:

Sicherlich wirst du jetzt zu eng für die Bewohner sein… Die Kinder, deren du (Zion) beraubt wurdest, werden noch in deine Ohren sagen: Dieser Ort ist zu eng für mich; macht Platz für mich, damit ich hier wohnen kann. Jesaja 49:19, 20

Viele eingewanderte Juden waren noch in der ehemaligen Sowjetunion durch eine plötzliche Ausgießung des Geistes Gottes zum Glauben gekommen. Männer wie Rabbi Jonathan Bernis veranstalteten große Konzerte mit messianischer Musik und einer einfachen Evangeliumsbotschaft, die Tausende russischer Juden zum Glauben führten. Und da die meisten Juden aus Russland nie indoktriniert worden waren, Jeschua, den Messias, zu hassen oder zu fürchten, kamen viele, die mit der Botschaft Jeschuas in Berührung kamen, nach ihrer Ankunft in Israel zum Glauben.

Heute gibt es landesweit viele russisch-messianisch-jüdische Gemeinden. Wir hatten die Freude, einige dieser Pfarrer zu begleiten und ihnen Sprachkurse zu ermöglichen, damit sie den hebräischsprachigen Kindern in ihren Gemeinden weiterhin helfen können. Mit der Übernahme der Leitung durch die zweite Generation entwickeln sich diese Gemeinden von russischsprachigen Gemeinden zu hebräischen Gottesdiensten.

Trainingszentrum in Jerusalem

Als wir nach Israel zurückkehrten, um praktisch neu anzufangen, betrachteten wir die Gemeinschaft der Gläubigen noch einmal auf nationaler Ebene. Als Pioniere fragten wir uns nicht unbedingt: „Was können wir, worin wir gut sind?“, sondern vielmehr: „Was braucht dieses Land in dieser Phase am meisten?“

Die Herausforderung, die Israelis zu erreichen, war manchmal überwältigend. Sie wussten nichts über Jeschua. Jahrhundertelang hatte man ihnen so viele Unwahrheiten über ihn erzählt. Sie mussten unbedingt von ihm hören! Aber wir wussten beide, dass es langfristig dazu kommen könnte, dass viele Israelis zum Herrn kommen und sich dann wieder vom Herrn abwenden, wenn es so wenige Leiter gibt, die sich um die neuen Gläubigen kümmern und sie unterweisen.

Die Vision, Führungskräfte auszubilden, war mir nicht fremd. Mein Vater, Gordon Lindsay, hatte ein Gebäude auf dem Ölberg gekauft, mit dem Traum, Israelis darin zu schulen, ihr eigenes Volk zu erreichen. Als eine arabische Familie das Anwesen stahl, sammelte meine Mutter Freda das Geld, marschierte nach Israel und kaufte ein weiteres Grundstück. Die Vision, israelische Führungskräfte auszubilden, war ihr so wichtig.

Ende 1991, als die Überreste der gescheiterten Gemeinde noch immer um uns herum lebten, ermutigten uns einige unserer treuen Freunde, darunter Barry und Batya Segal, nach Jerusalem zu ziehen. „Deine Familie zieht ständig von Wohnung zu Wohnung; du brauchst eine eigene Bleibe. Es gibt viele Gläubige in Jerusalem; du könntest eine Jüngerschaftsschule gründen, und wenn Besucher aus dem Ausland kommen, können sie leichter zu dir kommen und sehen, was Gott im Land tut“, sagten sie.

Es war keine leichte Entscheidung, aber sie öffnete uns die Tür. Unsere Teenager waren gerade erst nach Israel zurückgekehrt und mussten sich wieder an ihre Muttersprache und die weitgehend gottlose Kultur gewöhnen (nachdem sie zwei Jahre lang von Gläubigen umgeben gewesen waren). Wir waren erst seit etwas mehr als einem Jahr wieder im Land und hatten uns nun entschieden, erneut umzuziehen. Ayal traf es schwer, aber Shani, die gerade in ein spezialisiertes nationales Sportprogramm aufgenommen worden war, weinte gut sechs Monate lang, als die Einzelheiten ans Licht kamen.

Pionierarbeit klingt im Nachhinein oft glamourös, doch in Wirklichkeit geht es eher darum, einen Weg zu finden, bis dieser nicht mehr befolgt werden kann – und dann ein Stück zurückzugehen, um einen anderen Weg zu finden. Jedes Mal kommt man seinem Ziel näher, doch auf dem Weg lauern viele Sackgassen. Dabei lernt man viel, und selbst Sackgassen sind oft das Leiden wert, allein schon wegen der Erfahrungen, die sie bieten.

Der Vorstoß für ein Ausbildungszentrum in Jerusalem war ein solcher Weg. Wir legten 5.000 Dollar unseres Privatvermögens für die Anzahlung für ein eigenes Haus in Mevaseret Tzion (einer Stadt etwa 10 Minuten außerhalb Jerusalems) zusammen. Während das Haus noch im Bau war, schlossen wir uns mit anderen Freunden zusammen und weihten die Fundamente dem Herrn.

Sobald wir das Maoz-Zentrum in Ramat HaScharon verkaufen konnten, planten wir, eine Anzahlung für ein kleines Hotel in Jerusalem zu leisten, das wir in ein Schulungszentrum umwandeln wollten. Wir hatten die Energie und die Leidenschaft, Tag und Nacht zu unterrichten. Es ging darum, Gottes Königreich in einer der bedeutendsten Epochen der Geschichte Israels aufzubauen. Wir wollten Führungskräfte heranbilden, die dann freigestellt würden, Gottes Auftrag zu erfüllen – ohne Bedingungen.

Oh Jerusalem, Jerusalem!

Es gab jedoch auch Jerusalemer, die ihre eigenen Pläne hatten. Ultraorthodoxe Juden, die den Maoz-Israel-Bericht verfolgten, bekamen Wind von unseren Plänen und starteten einen kleinen Feldzug, um „die Sorko-Rams zu stoppen“. Laut Artikeln in den Lokalzeitungen nutzten sie ihre Verbindungen, um die Stadtverwaltung und andere Mitglieder der Kommunalverwaltung zu warnen und sicherzustellen, dass nichts mit dem Namen Sorko-Ram oder Maoz durch die Ankaufs- oder Genehmigungskommission gelangte. Einmal debattierten Knesset-Abgeordnete öffentlich über unseren Schritt, wie im Fernsehen aufgezeichnet wurde.

Als die Ultraorthodoxen vom Standort unseres neu erworbenen Hauses erfuhren, besuchten sie alle Nachbarn und erzählten Horrorgeschichten darüber, was das „Missionarspaar“ ihnen antun würde, wenn sie in die Nachbarschaft ziehen dürften. Israelis, die uns noch nie gesehen oder von uns gehört hatten, waren entsetzt. Sie drohten, unser neues Haus in die Luft zu sprengen. Der Bauunternehmer flehte uns an, unseren Vertrag zu zerreißen; er würde uns gerne unsere gesamte Anzahlung zurückzahlen. Der Widerstand war zwar nicht lustig, aber nicht einschüchternd. Es war nicht das erste Mal, dass unser Haus mit einer Bombe angegriffen wurde. Wir machten weiter.

Dann platzte zu unserer Überraschung der Verkauf des Maoz Centers in Ramat HaScharon. Ein paar Nächte später hatte ich einen lebhaften Traum, in dem Gott mir zeigte, dass wir nicht umziehen sollten. Als ich aufwachte, erhielt Ari einen Anruf vom Immobilienmakler, der einen ernsthaften Käufer hatte. Nachdem Ari gerade von meinem Traum gehört hatte, teilte er ihm mit, dass das Haus nicht mehr zum Verkauf stand.

In der Zwischenzeit erfuhren unsere guten Freunde Barry und Batya Segal, die ein Haus neben uns in der Nähe von Jerusalem gekauft hatten, von schwerwiegenden Bauproblemen. Der Zeitpunkt war perfekt: Wir kündigten unseren Vertrag, und der Bauunternehmer übertrug das Haus, das wir dem Herrn geweiht hatten, an die Segals.

Wir hatten gebetet und waren im Glauben vorangegangen. Schließlich war klar: Der Herr wollte, dass wir in der Gegend von Tel Aviv blieben. Die gesammelten Mittel reichten bei weitem nicht aus, um Maoz für die Gründung einer Schule für Führungskräfteausbildung zu unterstützen. Deshalb suchten wir nach anderen Wegen, sein Reich zu vergrößern. Natürlich konnte das Ziel niemals ein Gebäude sein; das Gebäude war lediglich ein Werkzeug. Das Ziel waren reife Leiter, die junge Gläubige im Herrn betreuen und ausbilden konnten. Nun war es an der Zeit, einen Schritt zurückzutreten und weiterzumachen.